Вот сгорают года как армейский просушенный порох,
За спиной остается клоками разбросанный дым.
Я тебя покидаю, любимый мой маленький город,
Где я вырос, любил, и когда-то где был молодым.
А за кромкой дороги степная трава непримята,
За спиной остаются могилы ушедших друзей.
И себя мы казним, мы всегда без вины виноваты
За отставших и канувших в бездну людей.
Мне бы в эту траву, повалиться, забыться, уснуть,
И к чертям всем забросить давно надоевший мундир.
Только вновь поднимают, и снова ни часу вздохнуть,
И команду "К машинам!" уже прокричал командир.
И мелькают года, километры и пункты стоянки,
И все смотрят и смотрят мне в спину с укором друзья.
Горизонт впереди лишь маячит полоской неяркой.
И все дальше мой город, куда мне вернуться нельзя.
К машинам!
© Copyright: Владимир Тимофеевич Беляев, 2012
Свидетельство о публикации №112010402714
Свидетельство о публикации №112010402714
Рецензии