21 крыша

По низкорослым домам
пробегает мальчишка.
Сбивает ногами паркан.
Пробегает,
закатывает дрянные
тряпичные штанишки
и смотрит по сторонам.

Ему кажутся люди мелкими,
одинокими,
заболелыми.
У него руки в саже и в пепле
смазаны.
Слегка загорелые.
Скорее от сигарет,
ведь за малый десяток лет
нужно всё попробовать,
во всём преуспеть
преодолеть.

Он бежит разнося всю крышу
в миллионы закрытых глаз.
В его карманах
как с керосина гас
вытекает кубометрами
и криками фраз
"Свобода",
как в первый раз.

Он мчится высоко над нами
перепрыгивая этажами,
горами,
снуёт громоотводами,проводами,
мчится в гавани пароходами,
караванами.

Уже темнеет и пора обратно.
Пора бы встать на край и посмотреть
как смолкнут звуки и уже стемнело,
как в симулятивных,
почти итальянских домиках в окнах свет.
И как у художника этих белил
не хватает.Их просто нет.
Как в какой-то комнатке
с юных лет
растёт такой мелкий
с глазами ястреба поэт.
Призадумавшийся карандашник.

Вот уже красным высвечивает в глазах
слепнет солнце бликами,
просвечивающиеся через диоптры линз,и даже
в не тёртых от пыли очках.
И хочется деть своё тело куда-то-
Оно всё в четырёх стенах.

А ребятишка,
на первых парах
забегает в зажжённый кров.
На плите уже разогретый плов.
В нём немного маминой ласки и
немного мяса.
А в камине тоже немало дров.
И только откуда вся эта лёгкость,
вся эта любовь...

И лишь жжённый плед,
как ловитель снов,
как рыбак в свой первый
казистый улов
согревает нас там,
где по городам,
и как по низкорослым домам
пробегает мальчишка,
сбивает ногами паркан.
Вспоминая в кровати,
укутавшей иней
гармошку в затёртом кармане
чуть выше коленки от ран.