Капает время в живые календари...

Капает время
 в живые календари
 воском вчерашних остывших, потухших лиц.
 Тайны хранят от рабов их поводыри.
 Будто бы кто-то вырвется из темниц.
 Телом усопший - станет теперь золой.
Бился не бился, а пропадать - душе.
Остепенившись, сразу ль придешь домой?
 Чем этот дом был для тебя уже?
Тысячелетний ужас плетет узор,
 музыку боли, музыку тех руин,
 тех, что в упрямом сердце рождали спор:
 воин ли в поле, коли всего один?
 Коли не шутят предки седых веков,
 будто со смертью в схватке герою - пасть,
 быть тебе, павший - мишенью для дураков...
 Мертвому знать не дано, что такое ''всласть''.
 ...Только по темным болотам, по ветхим снам
 мчатся кудлатым дымом цветы-огни:
 Жалкая вера всем несмышленным нам -
 будто бы в мире мы не совсем одни.
  А полюбившим безумно да как в бреду, -
 нету и капли сомненья пред тем, что ''быть''.
  А призывающим страсть, на свою беду,
 - участь дана: вечно живыми слыть.