Комки серой ваты зависли под небом
И тянутся, учат терпению нас.
А город – холодный, застывший от снега
Вновь переживает движение масс.
По улицам хлёстко и скользко мелькая
Мы рвёмся от двери до двери домов.
А время – оно ведь никак не спасает,
Оно лишь нас крепит к составу из слов.
И дальше проторенных троп нам не места.
Все взгляды и мысли – о трафике дней.
Живём по иллюзиям чисел и блеска,
Холодного блеска стерильных страстей.
Но поздно, когда облака расплывутся,
Неоновой город умерит свой свет,
В тиши отпустить вожжи и затянуться,
Вдыхая холодного воздуха бред.
Свободный и сладкий откроет он окна
Души, распахнет настежь сердца глаза.
Над нами, сквозь небо, разбитые стекла.
Сверкают, искрятся и рвут провода…
И все, что осталось тебе – это вера,
Больная надежда свободы всея.
Заря. Из дверей кто-то смотрит несмело.
Трамвай проезжает истошно звеня…
Звеня
© Copyright: Вячеслав Кулаков, 2012
Свидетельство о публикации №112010410069
Свидетельство о публикации №112010410069
Рецензии