Просидел под ночником он до утра,
Комкал листики и рвал свои стихи.
Но с рассветом жить уже пора,
Ночи прошлой оставлять свои грехи.
И, наверно, это просто не понять,
Да и суть, наверно же не в том,
Но, как хочется ему её обнять
И оставить свои беды на потом…
Скорый поезд пролетает города.
И полынью пахнет «южный крест».
Может, кажется, что это навсегда,
Это самое из лучших мест.
Он курил, молчал и ждал,
Умоляя ночной перрон.
Только он ей точно не соврал –
Такой уж он!
Поезд
© Copyright: Сергей Байок, 2012
Свидетельство о публикации №112010309226
Свидетельство о публикации №112010309226
Рецензии