В. В. С

 


                Удача, по жизни, всегда нарасхват.
                Гонялись за нею немало.
                А тут, вдруг, пошла за тобой наугад,
                И верною спутницей стала.

                Тогда запретить могли каждый пустяк.
                Награды - и те отнимали.
                Талант - не отнять, ну а раз это так,
                Ему просто крылья ломали.

                Ты выбрал себе этот бешеный ритм
                В "орлянку" играя с Судьбою,
                А правда твоя в нас поныне звучит
                Охрипшей гитарной струною.

                Но чаще, она в нас звучит, как набат
                Без фальши, совсем без экзотики.
                Искусно тебя убивали, ка яд,
                Враги, алкоголь и наркотики.

                Те годы, что в пламени адском сгубил
                На многих, поныне виною.
                За право собою быть ты заплатил
                Всей жизнью - огромной ценою.

                Тебе легче прочих прощали грехи.
                Прощали за то, что любили.
                И песнями, вмиг, становились стихи,
                А песни нам по сердцу были.

                Ты был не похожим на всех неспроста.
                Мог свято служить ты Отчизне.
                Тебе уготовили участь Христа,
                Хоть не был Христом ты по жизни.

                А в жизни осталась, причём навсегда,
                Хоть был ты бунтарь и повеса.
                Стихами распаханная борозда
                Сквозь дебри цензурного леса.

                Иных впасть в гордыню попутает бес,
                Но сотням поэтов - иконы.
                Крылатая троица букв В.В.С.
                Высоцкий Владимир Семёныч.