Москва, наверно, ты здесь ни причем,
Наверное, мы сами виноваты,
Возможно, что когда-нибудь, потом,
Я перестану на тебя ругаться матом.
Я и раньше не могла дышать твоим никотином
И слушать «понаехали!» от москвичей,
Где каждый считает себя мира господином,
Где услышишь множество снобистских речей.
Ну, конечно, такие в Москве не все,
Вы уж простите меня, москвичи,
Просто именно снобы предстают во всей красе,
А милый человек лишь, мимо проходя, молчит.
Впрочем, это всё я могла бы в тебе любить,
Когда б не угораздило встретить москвича,
Когда бы он мне сердце не разбил,
После того, как уже отдала, сгоряча.
За то, что даже от имени твоего меня колбасит,
За то, что, наверное, я в этом не права,
За то, что ничто в моих глазах тебя уже не красит,
За ненависть мою прости меня, Москва.
03.01.2012
Прости меня, Москва, но я тебя ненавижу
© Copyright: Оля Третьякова, 2012
Свидетельство о публикации №112010308474
Свидетельство о публикации №112010308474
Рецензии