Заглянул в продовольственный давеча...

Заглянул в продовольственный давеча,
Постоял у набитых витрин,
И подумал, как жаль, нету Галича,-
Он бы им, как тогда, залудил.

Дамы в серьгах из чистого золота
В лимузинах от “Шевроле”.
Но сидят те же самые сволочи
В нашем древнем московском Кремле.

А взамен Парамоновой – новые.
А взамен кулаков – ох да ах –
Всё какие-то кузьки дворовые,
Называются “олигарх”.

А за окнами снеги творимые,
Как у Пушкина там? Да, “Метель”…
И уходят, как птицы, любимые
К тёплым странам в чужую постель.

И мне так захотелось пророчества.
То, что будет, придёт – не уйти
От него как от одиночества,
Когда нет рядом доброй руки.

И включил я знакомые записи,
Зарыдала гитара навзрыд…
Я увидел, как падает замертво
Рядовой, что в атаке убит.

И увидел буфет привокзальный я,
Где в разводах мочи потолок.
Всё осталось в России по старому,
Ничего изменить он не смог.

Нынче так же как было и давеча,
Ну откель взяться новым вождям.
Только голос страдальческий Галича
Беспокоит меня по ночам.

                3 января 2012 г.