Жил себе, писал себе, и однажды умер...
И однажды умер.
Несчастливый, так сказать,
Вытянулся нумер.
Хоронила лишь родня
На скупые средства,
И никто не собирал
После литнаследства.
Были брошены женой
В печку все романы.
Может, гением он был,
Может графоманом...
Свидетельство о публикации №112010300632