Стайеру

            Судьба твоя российская вышла за порог,
            Спортивная,росистая тропа летит в злой рок.
            В дождь и мглу метельную,в неизбежный зной;
            Отринув блажь постельную, с утра спешишь ты в бой.

            Но бег ещё лишь начат,дистанция,как смерть:
            Россия обозначит удушья круговерть.
            Всё в тебе-успеется,в сердце-верный стук,
            Ненастье вдруг рассеется,повержен новый круг.

            Дни твои нанизаны на ось координат,
            И ритмы все расписаны,и стайер не распят!
            Снова манит сладостно предстоящий кросс,
            Свет глаз победно-радостный на мой немой вопрос.

            Не приемлешь жалости,-тем лучше,чем больней;
            Отрёкшийся от шалостей,меня творишь сильней.
            Кумиром и уроком,суть мира обретя,
            Своим восходишь проком,а сам-ещё дитя.

            Потом уже,сторицей,примерившись в разбег,
            Читать сумеешь в лицах значенье трудных вех.
            Ретивый пульс-отходчив,сил-не занимать,
            И круг ещё не кончен, и душу не сломать!