На пьедестале много лет,
Стоял измученный поэт,
Амур стрелой могучей,
Рассеял злые тучи,
Но проходил за веком век,
Сменяло лето чистый снег.
Росли и увядали розы,
А по утру выходили росы,
Но оставался гордый след,
Которым полон был поэт,
И проходили поколенья,
И становились на колени,
Никто не мог сломить тот дух,
Который был от страсти сух.
И даже музыка любовью,
Ложилась с нежностью на слово.
И даже златокудрый Феб,
Был от любви безумной, слеп.
И был закат порой, багровый,
Когда его касалось слово,
И только гордая любовь,
Спустилась с неба без оков.
Оковы поснимали Боги,
Когда Богиня шла дорогой,
Дорогой страсти и любви
Чтоб мир поэта вознести.
С тех пор на вечном пьедестале,
Слова поэта заблистали,
И мир, колени преклнил,
Пред тем, кто слово полюбил.
На пьедестале много лет,
© Copyright: Борис Межиборский, 2012
Свидетельство о публикации №112010305785
Свидетельство о публикации №112010305785
Рецензии
