Милая, не бойся, это осень
Рвёт листву подобно гитаристу
След её в глазах знаком вопроса
Наполняет беспространство смыслом
Милая, красивы эти зимы
Радугой расписаны на крышах
Те, кто были раньше пилигримы
Нас не видят вовсе и не слышат
Милая, не бойся – всюду вёсны
Тает корка льда на сердце рваном
Всё не так, как раньше было просто
Всё не так, что было Богом данным
Милая, жизнь такова, как надо
Независимо от дел насущных,
Наполняя бытие прохладой,
Не даёт оно ему стать скучным
Вот и всё. Всё было. Всё пропало.
Разговор ушёл в другое русло
Лучше, как и хуже, нам не стало
Да и миру тоже. Как - то грустно…
Разговор
© Copyright: Юлия Бизяева, 2012
Свидетельство о публикации №112010305757
Свидетельство о публикации №112010305757
Рецензии