БГ

Он был неучтив ко всему, что звенело неправдою,
и чёрные мессы вранья выжигал на корню.
Он знал, что вода потемнела, и реки не радуют.
Он  видел, вассалы теней развязали войну.
Он пел, раздавая всё небо по искорке
заблудшим в суровом и сумрачном дне.
Он шёл нам навстречу печальным и искренним,
спасая стоящих по пояс в жестоком огне.
Он скромно звучал впереди под инициалами,
но было понятно без «О» в середине, кто ОН.
И все понимали – мы были провинциалами
высокой любви, что дарил нам его микрофон.
Он тьму раскроил под спокойное бодрое пение,
ведь нам бы и сам Заратустра так не сказал.
Нужны ли кому-то ещё бесконечные прения,
когда так доступны пути до начала начал?
Что ж, слушайте, слушайте, братья, и думайте.
Поэт не приходит случайно сюда никогда!
И чтоб не остаться в плену за мрачными трюмами,
глядите на свет, что зажгла золотая звезда.


В прошедшем: лишь форма. Надеюсь, никто не осудит.
Что время? Лишь складка на ткани чудес.
Он был. И он есть. И, конечно, же – будет.
И кто-то из нас, вероятно, останется здесь.