Заполнится рифмами лист,
Я что-то пишу украдкой.
Поэт - он как ананист
Мечтает о ночи сладкой.
Поэт - он же сволочь и мразь,
Он кровью смывает грехи.
Он может в бездну упасть,
Но спасутся его стихи.
Поэт - это может быть я,
А может кто-то из вас.
Я предал свой дар любя,
Поэт - он же как пидорас.
Не знает он лиц и имен,
То женщина он, то мужик.
Поэт - он бесполым рожден,
А к такому я не привык.
Забудьте о том что я есть.
Эмоции ваши лишь гниль.
Поэт - поклоненье и лесть,
А всё остальное штиль.
Изжить из себя творца
Не сложно, коль опыта ноль.
Увы, жизнь всегда пуста
И в этом видимо соль
Поэт
© Copyright: Алексей Кривошапкин, 2012
Свидетельство о публикации №112010304626
Свидетельство о публикации №112010304626
Рецензии