Поэт

Почему в твоих стихах только дождь?
Отчего в словах так много печали?
Задавала вопросы ночь,
Но глаза поэта не отвечали…
Видно мир его очень устал,
Может просто забыл о радости?
И чужие судьбы листал,
Рисовал только в серой реальности.
Прописав сколько мог уходил,
В сны где сердцем своим любил,
Там отдушину находил,
И порою такое творил.
Что поверить, проснувшись, не смел,
В счастье что лишь от Бога дано,
И мечтал разорвать тот предел,
Между былью и радостью снов…
На закате идущий домой,
Рифму тонкую нежно искал,
Поглощенный суровой толпой,
В сердце Музу свою ласкал.
Взгляд замедленно остановился,
Свет как клином на ней упал,
Будто сон его повторился,
Откровения миг тут настал.
Она так ему улыбнулась,
Словно Муза из сердца его,
Сущность неба тихо проснулась,
И дотронулась до него…
Они в такт по тропе шагали,
Будто вальс заиграл для них,
Рисовали красиво ногами,
Сказку новую для двоих…
(02.01.12)