Посвящение

Я знаю, ты все еще иногда, вечерами, читаешь
Эти мои стихи о тебе и думаешь: "Боже правый!
Какой он дурак!". И крепче чужую ладонь пальцами сжимаешь,
Почему-то сбитыми на костяшках до ссадин кровавых.

С фотографий твоих улыбаются незнакомые лица,
Кривляются, будто "Привет, неудачник" мне говоря.
Все эти Оли и Даши, они всегда заставляли меня злиться,
Или это другие уже? Никогда не запоминал их. Наверное, зря.

Ты собаку по-прежнему ласково за ухом треплешь и обнимаешь
Вечерами, согреваясь, когда холодно чуть не до судорог.
И, конечно, теперь ее так, как надо, называешь -
Безо всяких этих моих французских и литературных.

И уж точно теперь не нужен Булгаков, Ремарк и Чехов,
Пусть такой дурак, как я, сам себя за книжками губит.
А тебе вот подружки присоветовали маечку новую и сапожки с мехом.
И ни к чему тебе эта моя макулатура, ведь и так полюбят.

Ты теперь Полозкову все слушаешь и стихи пишешь грустные,
Все про слезы, разлуки, потери и меня, мудоеба проклятого.
Без него, мол, и свет мне не белый, и звезды все тусклые,
Но я гордая, пусть не подходит ко мне, ненавистный и невиноватый.