Ну, что ж, поэт...

Ну, что ж, поэт, робеть не стоит!
Коль ты поэтом назвался,
Ты свою музу должен холить.
Любить, лелеять и тогда
Ты сотворишь при жизни чудо...
Найдешь неповторимый слог...
Останешься на сотни лет...
Быть может всё... но если нет,
Ты свою музу не хули.
Пиши, рифмуй, а наш читатель,
Боготворить начнет тебя...
Но я скажу вам откровенно,
И муза вот она моя,
В руке перо... Да только верно,
Марать бумагу буду я...
И потому рука не мчится,
И не идут из под пера
Ни мудрый кот, ни чаровница,
Ни тридцать три богатыря...
Что ж, видно не писатель я.
Писака - вот мое название!
Писульки - вот мои дела!
Так что оставьте без внимания
Всё, что писала раньше я!
Все мысли, все переживания,
Всё обо мне да про меня...
И если их прочтет читатель -
Узнает изнутри меня!
Я вывернута наизнанку
Среди своих бумажных грёз!
Я изнывала от несчастья
И бесновалась среди звезд...
Я умирала... Я воскресла...
Я была воплощением зла...
Но я молилась и любила,
И свято верила любя...
Я расставалась и прощала,
Прощая - уходила прочь...
Средь бела дня я задыхалась,
И страстно полюбила ночь...
Я жизней прожила не мало -
Ведь в каждой строчке - это я.
И если их прочтет читатель -
Узнает изнутри меня...
Пусть то не стих и не поэма...
Пусть просто строчки на листе...
Одно скажу вам откровенно -
Я в них живу... Они во мне...