***

И всё остальное слова. И больше ни слова.
А ты состоишь из сотни крошечных истин.
Паяц, арлекин, актёр, лицедей, клоун,
ты разный настолько, что это непросто вынести.

Ты обрастаешь разными городами,
и в каждом из них тобой обрастают люди,
и, если соскучился, просто едешь туда,
где тебя любят.

И ты пока не понял, какого чёрта,
но знаешь, для чего-то ты существуешь.
И ты живёшь, как пишешь – не любишь чёркать,
а это значит сразу, начистовую.

И ты себя разбрасываешь, транжиришь,
соришь словами, дурачишься и дуришь,
и первая четверть жизни почти прожита,
об остальном не стоит и говорить.

Ты, изнутри светящийся и бездонный,
щенячьим восторгом полнишься до краёв,
и кажется, солнце стекает в твои ладони –
смешное, домашнее, радостное, твоё.

Вот так и движешься в пространстве своём и времени,
твои часы на пару минут спешат.
Ты всё давно решил, но забыл, что именно –
теперь придётся заново всё решать.

Опять придётся всё понимать и взвешивать,
не ткнуться в неизвестное наобум.
Ага, а ты смеёшься: какого лешего?
хотя тебе вообще-то и не слабо.

Ты за одну наверно прожил бы двести.
Полезное в общем умение – выживать.

Ты состоишь из сотни крошечных истин.
Больше ни слова.
Всё остальное – слова.
1–2.01.12