Враг поэтов

Увы,печально наблюденье,
Что жизнь поэта коротка.
Душа стремиться к упоенью,
Не дышит рифмами строка,
Не бьётся молодое сердце,
Не размышляет трезвый ум,
В сырой могиле не согреться.
Лежат во власти мертвых дум...
Быть может мудростью вселенской
Дышали б новые труды,
Но смерть, придя с ухмылкой мерзкой,
Ведёт под толщию земли.
Они бы жили и творили,
Желая просветить народ.
Из под пера бы выходили
Толпы романов, басен,од.
Судьба решила по-другому,
Кто фаталист-меня поймёт,
И отправлялись к краю гроба
В определённый ею год.
Иным творить, черкать мешали
Романы драки и балы.
Одни в шампанском убивали
Природой данные умы.
Другие жили небогато
И не заботились о том,
Чтоб их поэмы и сонаты
Известны стали в мире всём.
А кто-то был совсем убогим,
Ну не талантливей горшка!
Другой себя мнил богом прозы,
Хотя строка была плоха...
Мешало разное поэтам,
Мильон причин увидел свет,
А мне признаться право стыдно,
Мешает только интернет!