Раздвоился я...

Раздвоился я, зачем? И сам не знаю.
Был поэтом, стало мало мне,
Я всё больше прозу лишь читаю,
И пишу её же при луне.

Ведь чем хороша проза? Вот вы запнулись в дороге. Может быть, ухитрились не упасть. Но уж точно пробежите шагов пять, чтобы выровнять равновесие. А сколько непечатных слов ваш мозг подскажет вам в эти мгновения? Только в прозе! В стихах в такие моменты мозг ваш не умеет.
Это Пушкин мог матьки рифмовать - "И битвой мать-Россия спасена!" А я сколько раз запинался, столько раз мать и материл. Если ещё учесть, что три раза я при запинании ломал ребро. Поэзией от меня все те три раза и не пахло.

А если ещё учесть, что со сломанным ребром надо не только прилечь на ложе, но и постараться ещё уснуть. Тут уж самая отборная проза снится всю ночь.
Нет, мы все понимаем, что стихи - для бумаги, для экрана, для монитора, иногда для песни.

Правда, некоторые изящные поэты сочиняют матерные стихи. Думаю, это те, кто отсидел пару-десять лет в местах... Им, ясно, приходится "кузькину мать" вспоминать там каждый день.

Мы - люди культурные, дальше пятьдесят восьмой статьи не ходили, матьками бумагу не калечим. Мы - вежливые. Но только не тогда, когда запнёмся в дороге. Обычно закапывают в землю столбик, похожий на железную трубу. Потом под корешок спиливают. Корешок торчит из земли загадочным камешком.
Я в молодости увлекался футболом. Пинать мяч у меня очень даже получалось. А тут торчит.
Я пинаю от всей души. Дальше-то всё понятно. Всё, чему меня мама учила с пелёнок, всё и вылилось наружу из потаённых извилин мозга. Мама у меня была мастерица на словосочетания.
Я даже подозреваю, она могла стать поэтом. В худшем случае - прозаиком.

У меня был отчим. Это была ходячая интеллигентность. За всю его жизнь я не услышал от него даже слова - дурак. Мама-то меня в течение дня раз три называла дураком. Это у неё было слово самое мягкое. Но отчим никогда не следовал её примеру, и в отличие от мамы называл меня милым мальчиком.
В этом диапазоне я и вырос в поэта и прозаика.
 
От мамы я очень красиво выражаюсь, когда запнусь, а от отчима я пишу стихи, не позволяя себе использовать даже слово - дурак.
Так что, с утра я ещё не запнулся, и из меня льётся одна музыка:

Стихи писать, поверьте, много легче,
Они, как выстрел пули из ствола!
Лишь отдаёт приклад немного в плечи,
Душа моя в стихах всегда цвела!

И я пишу, пишу, забыв про ужин,
Теряю вес, и, кажется, лечу!
Фантазия меня по небу кружит!
Я счастлив, что я не хожу к врачу!

Ижевск, 2011 год