Лист бумаги

Прозрачный лист не сохранил
Ни строчки стареньких чернил,
Бледны их тени и настолько,
Что и от линзы мало толку.

А, если посмотреть на свет,
Чуть-чуть отчетливей их след,
И отпечаток негатива,
Хотела смерть – не поглотила.

Мне б отпечаток, но не смог –
Лишь видеть тень позволил Бог.
В судьбе посмертной Сил участье
В награду нам за наше счастье.

И стал листок моей иконой,
Я к ней навек душой прикован, –
Утешить, позже подбодрит,
Когда душа моя болит.

Истлеем мы, истлеет лист,
Тогда святой Бах органист
Вернет нас на святую землю…
Мой Бах, тебе с надеждой внемлю.


Рецензии