Умрем молодыми - к чему нам морщины?

Дядя Сэм начал жатву
                ***

Умрем молодыми - к чему нам морщины?
Смотрите плюете под наши же ноги!
Нам кажется, что мы воюем "мужчины",
И нас же с Олимпа приветствуют Боги

Они наблюдают, но мы не всЁ знаем:
Они видят кровь, в их коллекциях - битвы.
Они жрут амброзию, мы же -стреляем:
Мы будем убийцами или убиты

Другая поездка, другой переулок,
Где носятся души, где носятся пули.
И повод столь веский, но очень не трудный:
Нагнуться бы надо, пока не нагнули

Меня там учили использовать тело,
Иметь чувство локтя, без лишних движений,
Но знаете, если начнутся обстрелы,
Я зад свой спасу - для меня то важнее

Прикрыть сослуживца? Прикрыть своим телом?
Прикрыться ли им, чтоб остаться в порядке?
Мы все сорняки раз уж так, между делом,
И нас вновь посадят на жуткую грядку

Какой кодекс чести, какие законы?
Меня призовут, дав ярлык миротворца,
Чтоб я расчищал для царей пути к тронам
"В конце будет только один..." - вспомним "Горца"?

Но мы умираем быстрей, чем сбегаем,
Ведь скорость у смерти быстрее, чем ноги.
Мы выиграем партию, но проиграем.
А где же все Джокеры? карту мне, Боги!

Здесь ужас на стенах, и ужас во мраке.
Здесь ужас в пути: растревожили улей.
Но что же так булькает в брюхе? От страха?
От голода, стресса? там носится пуля?

Быстрее бежим - и быстрей умираем,
В шальном марафоне хороним собратьев.
Считаемся пешками, не замечая,
Как ангелы в уши нам шепчут:"Всё. Хватит"

Тебя призовет Дядя Сэм, или кто-то,
В объятьях с сигарой, под взором Фемиды
Вобьет идеалы в тебя вместе с потом,
Имея на тело твое свои виды

Забыв о войне, рассуждая о мире,
Главы государств под столом пистолеты
Сжимают в руке, и сидят будто в тире,
А мы получаем в могилу билеты...

                ***

Дядя Сэм соберет свой урожай.

31 декабря 2011г.

******************************
Иллюстрация спи.. позаимствована с "Яндекс картинки"