Такой, как есть

1:

когда тебя бросают, то словно пробивают фанеру,
по весне растаяла любовь, что называлась "forever",
не мартовский кот, не западал на каждую встречную,
киски повсюду мяукают, да *** поймешь их наречие

они постоянны, как рубль в девяносто восьмом,
их половинки - девяносто из ста назовутся Васьком,
босиком под дождем после кинотеатра летом,
не те интересы, если впирают подъезды

может у вас бесы, о которых пока не известно,
так на кой черт крест нести, когда на кону души,
нацепите наушники, но музыка не донесет, что несла в себе,
вам бы за парты, а не за барной стойкой сидеть

и так вот палишь дур, ищешь позитива в судьбах,
хоть и сам по клубам, не осудишь, ебусь сам по себе,
уже как два года, уже ко всему готовый,
а был ведь другой породы, просто нет дома под боком
 
2:

да бог с ними, с суками, привык переводить события
в тексты, наедине с собой можно играть по честному,
едины во мнениях, не выражая сомнений, публика,
тебя твои же фанаты в итоге загубят

зато хлопают в ладоши тому, что предложено,
и уже предрешено, как дети с заложеным носом,
гундосят, желая, привлечь внимание родителей,
но общество - ни мать, которая все понимает

снимает грани с людей по отдельности, в то время
как каждый будет искать руководство,
может ты индивидуальность, что пробьет
дорогу себе любым способом

а так неплохо брести в толпе себе похожих,
только позже поймешь - ты не сделал, что должен,
песок развеян, как и все мифы, что мимо,
ныне время летит, аж кровь стынет в жилах

3:

есть, что вспомнить без особой радости,
хоть и не прожил с той самой до самой старости,
на себя досада, но прогибаться - уже слишком,
ты наверное спишь, а я пишу эти стишки

пытаясь разобраться в себе, как в мат анализе,
но не стараюсь понять откуда эти мысли пробрались,
может это задатки, добираться до сути вещей,
и не сдавать позиции, что стираются начисто

забавно допустить людей себе на шею,
а после ради смеха зачистить местность,
я зачастил бубнить строки под нос, по кайфу,
выбросить все на чистый лист, раскрыть карты,
ты можешь любить или ненавидеть меня тайком,
кому что по нраву, а я просто такой, как есть...



она проснется утром, снова накрасит ресница,
и чисто из принципа не будет вспоминать минуты,
когда загонялась по тому, что я зову творчеством
наверное, напрасно теперь смотрю на лица,
питаю тепло к той, кто давно губы надула,
ведь любовь - как пища, она со временем портиться