Про поэта

Тени становятся синими, когда солнце падает в ад
Небо вбирает в себя постоянно трубящийся чад
Выпал снег и тут же растаял, смывая окрестную грязь
На остановке трамвая дрыхнет какая-то мразь

Потеряный, брошеный, плюнувший
Укрытый центральной газетой
Спрятавший в грязной фуфайке
Широкую душу поэта

В дома забираются сумерки, заставляя вращать ключами
Наполняя подъезды прохладой и кошачьими злыми зрачками
Здесь нет веселья и смеха, но если услышишь вдруг вздох
Не вспоминай о влюблённых - это просто опять кто-то сдох

Забытый, забитый, сбежавший
Убитый центральной газетой
Спрятавший в грязной фуфайке
Поющую душу поэта

Вялыми станут мухи и осень проплачет тоскливо
Теплее оденутся женщины, прохладнее станет пиво
Весна растопит сугробы, выставляя всё напоказ
Оставляя лежать, просто так, души тех, кто покинул нас

Омытые вешними водами
И ждущие нового лета
Валяются тут и там
Забытые души поэтов