Санкт-Петербург

Есть в этом месте два города, один в другом.
И в этих двух городах два разных вида людей.
Одни очень холодны, души у них под замком
(если есть).
Но у них много денег,
они не любят детей,

Они не знают, что такое нужда,
их будни ярки,
их праздники бесконечны,
Они, как горского центра дома, роскошные,
И думают, что все их мирские богатства вечны.
Но есть ещё мы,
и такие, как мы с тобой,
не сложные,

Не запятнанные блеском и холодом душевным,
с песнями и стихами.
Мы живём на окраинах, ездим в метро, на трамваях...
В нас нет блеска, но бывает тепло с нами.
На нас этот город держится, как на сваях.

Что останется от него, если нас не случится вдруг?
Растворимся, изменимся, рукописи все пережжём...
Стекло красиво, но очень хрупко, и без наших ласковых рук
Оно рассыпется,
как рассыпется и город
— наш общий дом.

И мы храним его своими дворами, подвалами, переулками,
Вечерами на маленьких тесных кухоньках, за чаем.
Наши шаги в тишине морозной, чужой, кажутся гулкими,
Хотя мягки.
И, признаться,
мы часто скучаем...

Есть в этом месте два города, а кажется, что один.
И одним наполнен нами,
а другой,
что поделать,
ими.
Первый город сошел с книжных строк и красивых картин,
А второй прост и сер, но так мил.
Два — одно.
Знать бы лишь, кто их создал такими.