***
атмосфера колобродит,
воздух корчится в падучей,
ум за разум так заходит,
как заходит луч за тучи,
лук побило в огороде,
ветер то замрет, то свищет
то ли места не находит,
то ли щастия не ищет,
то ли просто одичало
поднимает круче кручи,
то как путник запоздалый
плачет и ночлег канючит…
так и мы в своем стремлении
неосознанном и зыбком
ищем нищее селение,
чтоб, качаясь ночью зыбкой,
тихо петь при свете печки
о какой-то боли вечной,
о тоске необъяснимой
и брести дорогой млечной,
подгоняемые в спину
инфернальным ветром рока
бесприютные, худые,
не встречая ни пророков,
ни, тем более, Мессию…
© Copyright: Юлиан Фрумкин-Рыбаков, 2011
Свидетельство о публикации №111123008243
Свидетельство о публикации №111123008243
Рецензии