Сижу. Не хочу никуда идти.
Ёлку искусственную достал.
Та - ожидала конца пути.
А я, вдруг, её откопал.
Неживая. Да Бог с ней, чёрт.
Зато сделана много лет назад.
Наряжу, и опять оживёт.
Раритет, так сказать. Клад.
Ватный гусь, да помятый дождь.
Чуть надколотый шар, живой.
Папа, папа, когда придёшь?
Мама ждёт, отмечать с тобой.
Нарядил. И гирлянду зажёг.
Что-то сжалось внутри. До слёз.
Хоть бы шаг на родной порог.
Хоть бы чуточку прежних грёз.
Там ладонь приложил к стеклу,
и узор поддался, поплыл.
Разобрал подарок. Уснул.
Утром первого - полон сил.
Ель согнулась. И то – года.
Намекает на седину.
Кто отныне подскажет когда,
можно трогать больную струну?
Неживая стоит. Ждёт.
Я беру два кусочка льда.
Вряд ли кто-то сегодня придёт.
Наливаю и пью. Как всегда.
29.12.2011
Неживая
© Copyright: Борис Сутырин, 2011
Свидетельство о публикации №111123004137
Свидетельство о публикации №111123004137
Рецензии