обычно
Бесцельно пролетают дни,
В обрыдлой суете столичной,
Из нужд насущных западни.
Часы палитрой серых красок,
Тайком проходят в никуда,
Когда мечусь средь фальши масок,
Так надоело, что беда!
Что б мне хоть ради доли смысла,
Не дать уснуть душе живой,
Побудь ещё хотя бы в мыслях,
Где греет образ милый твой...
Свидетельство о публикации №111123001131