Благо - златоткань заката, белой ниткой самолёт...

21 июля 1969 г.


Этой ночью человеки опускались на Луну.
Некий вахтенный по роте танкового рода войск,
сквозь оконные решётки зря холодную войну,
взбадривал эрзацем кофе бдящий по уставу мозг.
Двадцать первое июля, шестьдесят девятый год,
где колёсиком «Спидолы» догоняешь ты волну –
репортаж о том, как Армстронг вдоль по вечности идёт,
раздвигая полнолунья молодую целину.

Двадцать первое июля – день рождения бойца,
пьющего цикорий в будке родины сторожевой,
каждый вечер, год за годом, и от первого лица,
извлекающего звуки партитуры мировой.
Из редакций прилетают мысли трезвые вполне:
«Постигай, как пишет Пушкин, он рифмует – будь здоров!»
«Вьются тучи», но на строго засекреченной Луне
первым будет белозубый старший лейтенант Петров...

Сорок лет прошло, но Армстронг, из тех самых, прежних, жив,
хоть меж Алых Роз и Белых, тридцать тысяч их легло…
Даже, если понимаешь птиц и лепеты олив,
даже и сбежав от скверны, – заплати налог на зло!
Ведь над чем добру подняться? Лилиям негоже прясть.
Благо – златоткань заката, белой ниткой самолёт…
В календарь падучих майя вгрызлась паучиха-власть,
человечье доедая в сетке численных тенёт…