О, критик! Мальчик толстопятый!
Не омочив росою ног,
Судить берёшься мир распятый,
Его смердящий, трупный слог.
Всё тленно и неповторимо!
Спиралью замкнутая цепь,
Свой круг вершит неотвратимо
Во времени и памяти. А цель? –
Достичь предела в беспредельном?
И необъятное обнять?
Но ты разводишь богадельню
И не даёшь себя познать,
Свершить себя, цветком раскрыться…
Довольно! Честь пора бы знать!
Не лучше ли росой умыться? –
В лесу такая благодать!
Раскинь же руки под берёзкой
На берегу прохладных струй!
Оставь кривляния и позы,
Дыши, блаженствуй, торжествуй!
Тем торжеством, что души лечит,
Что зверя делает добрей…
Прощай же, критик мой! До встречи!
Коль бреешь, так без крови брей!
Критику
© Copyright: Любовь Ларкина 2, 2011
Свидетельство о публикации №111122903156
Свидетельство о публикации №111122903156
Рецензии