А памяти нет

Не забыл. Удержал. Дотащил до блокнота.
Записал – и тогда облегченно вздохнул.
У поэтов бывает такая работа:
Не всегда это – стол, авторучка и стул.

Вот прихватит в дороге тебя вдохновенье:
Ни огрызка бумаги, ни карандаша.
Будто палки волшебной одно мановенье –
Ни с того, ни с сего запевает душа!

Ты почти что наощупь шагаешь по лужам,
И с деревьев за ворот стекает вода.
А тебе карандаш и фонарик бы нужен,
Интересную мысль застолбить навсегда!

Или – солнце неяркое скрылось за тучку,
Ты идешь неспеша, и корзина в руке…
Как обидно: не взял ни бумагу, ни ручку,
На свидание с другом пришел налегке.

И часа полтора про себя повторяешь
И твердишь, исправляя, шлифуя стихи…
А бывает, споткнешься – и все потеряешь.
И не вспомнишь, шедевр или груда трухи.

Ты заплакать готов, ты взбешен – не от жира.
Нестерпимо обидно, не мил белый свет…
Столько строк безвозвратно пропали для мира:
Вдохновение есть, а вот памяти – нет!