Бред

Взобравшись на колокольню,
я ссу на кокакольно-
питцевую, 
сексуально-бицепсевую
Европу
и посылаю её в жопу,
вместе с её пошлою дурою –
массовою культурою!
с её променадом
и танками НАТО,
с отравленной атмосферою,
с безверием и с верою,
с её paradiso…
Быть может, родился
я слишком поздно?
Привык я к постной
пище и к узкой
тропе. Спущусь-ка
вниз с колокольни…
Путём окольным
к скалам выйду.
Сначала выдую
флакончик «Сирени»…
.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .
Что-то со зреньем
случилось!.. Где я?
Есть ли идея?
Нет! Алой кровью
пылают веки,
глаза закрывшие!
В новом веке
что-то и с «крышею»
уже случилось:
не зря головка
так огорчилась…
Мне, право, неловко!

Вниз спустился.
Туман сгустился
в глазах моих карих;
немало гари
и тут… в  «коробке»…
Эх, жаль, что робкий!
Послать бы на ***
или с размаху
– вдруг и разом! –
дать по мордасам
всем патриотам
стран различных
и каждому – лично! -
сказать: «Потри вОн там,
в заднице, чтобы,
не ведая злобы,
Земного Шара
патриотом стал ты
или клошаром,
чтоб спать, как статуя,
на месте голом,
за частоколом!..»

Ушком игольным
ниточка бредит.
В обществе вольном
каждый в берете
стоит с палитрой
в руке у мольберта
или – с пол-литрой,
но без берета;
хотя Рембрандтом
смотрит и дамам
твердит: «Из ребра-то
вы вышли! Адама
вспомнили, ****и?
Идите, гуляйте!..»

Попутал бес! Дарю
блики-червонцы
(подарок от Солнца)
всем вам!.. Мне, бездарю,
гением кажется
всякий пишущий,
правду ищущий!..

Жидкая кашица
в желудке булькает.
Пью не с булкою
воду, а с хлебом
чёрным. Нелепа
жизнь невесёлая:
на землю явился
и стал новосёлом я
Земли, да сбился
с пути и… ругаюсь,
горюю и каюсь.
Глаза открываю
и, как караваю –
бедняк, солнцу рад.
В небе парят
птицы!.. А в пятницу
бродил по роще…
Простите, пьяницу,
скажу попроще:
я встретил Нимфу
возле ручья,
спросил (гугнив, фу!):
«Нимфа, Вы – чья?»
Она мне: «Спляши!»
А я: «Не балуй!
Я стар и плешив!
Я – гриб-валуй:
съедобный, с липкою
и жёлтой кожицей;
плясал с липкою
и корчил рожицы!»
«Вы долго плясали:
вас искусали
блохи, не правда ль?»
А я Ей: «Правда!
Мать моя – Раттуль
Мария, а брата
зовут Валерий.
Он акварелью
и маслом пишет
вязко, не лижет
холст, как Шилов…
Меня же ушибла
жизнь. Я – Николка!
в стогу сена
пропал иголкой,
а Айртон Сенна*-
на вираже…»
.  .  .  .  .  .  .  .
Вчера в витраже
старинной церквушки
я Ангела видел.
На улицу выйдя,
пил водку из кружки.

29 декабря 2011; глухая ночь

*Айртон Сенна – бразильский автогонщик, трёхкратный
чемпион мира по автогонкам в классе Формула 1;
погиб в 1994 году в аварии на Гран-при Сан-Марино
в Имоле.