Одна

Она была пронзительно нежна,
И каждый раз, когда он уходил,
«Одна, ну вот, опять одна»,
В её глазах он с болью находил.

Свою судьбу, не в силах изменить,
Расписанную словно по часам,
Однажды, он не смог ей  запретить,
Того, что не позволил себе сам.

Остывший чай, не смятая постель,
Немым укором, опустевший дом,
И каждый вечер, закрывая дверь,
Ему казалось это, страшным сном.

Ах, если б мог, простить или забыть,
Горечь обид в растерзанной душе,
Её, наверно, смог бы он любить,
Деля свой рай в семейном шалаше.

И проклиная свой немой  удел,
Ссылался на работу и дела,
К ней приходить он даже не хотел,
Хотя она всегда его ждала.

Пил водку, дрался, уезжал,
Забыть пытался, встретить, полюбить,
И все равно, в итоге понимал,
Что не дано ему, её забыть.




И он не смог уйти, от той, что так нежна,
Без бабских слез, истерик и обид,
Которая нужна и не нужна,
И о которой так душа болит.

Не смог порвать этот порочный круг,
И сколько бы по жизни он не клялся,
Не вынося своих сердечных мук.
Он уходил и снова возвращался.

Она прощала. В бархате волос,
Была, до слез, пронзительно нежна,
И только этот взгляд, а в нем вопрос:
"Одна, в ночи, опять одна?"