***

Блондин, похожий на мечту,
Плывет над лесом и смеется…
Не говорит он: «Я уйду…»,
Рукою манит прямо к солнцу.

Он не капризен, не лихач.
Он не старается отвлечь.
Он мне и Бог, он мне палач.
Так голова, упавши с плеч,

Вдруг станет просто колобком.
А что блондин? С ним не знаком…
И с этой сказкой не знаком.
Куда шагаю босиком?


13 марта 1992 года


Рецензии
из http://www.stihi.ru/2011/12/13/6209

Смотрит мать, заслонив дочерей
От карающей длани имперской* –
Нет надежды на милость царей,
И любой им сюжет богомерзкий –

Коль не их прославляет деянья,
Коль не им поклонилась глава –
Будешь выдан толпе в надруганье –
Бесполезны её Покрова*!

Эти девочки – ангелы Духа:
Вера, Надя, Любовь на крови –
Три головки скатились в испуге
К той ногам, что сказала: «Живи!»

Сколько ж надо беслёз, безучастья –
Чтобы мать собирала детей
Расчленённых за Веры причастье,
За Надежду на Царствия Тень.

Она плакала в нижнем святилище:
- Небеса да призрите на нас…
Только воды ту кровь возместившие,
И заоблачный призрачный глаз –

Нет участья к растленному образу,
Нет Любви в обнищавшей земле –
Кости только посеяны в борозду
И София – как знак на челе* –

Татьяна Ульянина-Васта   29.12.2011 00:00     Заявить о нарушении