Если я был бы поэтом

Если я был бы поэтом,
я тебе бы сто тысяч строк посвятил.
И светил бы я в небе где-то
светом одному Богу известных светил.
Выжигал бы словами знаки
на души твоей чистых и нежных листах.
Падали б счастливо в красные маки
и тонули друг у друга в глазах.
Может быть я не лучший романтик
и, возможно, муж из меня — так себе...
Мне тоска в душе протянула кантик
и стянула шею в петле.
Что умолкла, моя ты певица,
что чернее тучи стала хмура?
Твои слова мне — больница,
в которой лечится и отдыхает моя голова.
Я вылез из алкогольного бреда,
из-за которого внутри я практически вымер.
Мать родила меня до обеда.
Меня зовут Сергей. Отца моего — Владимир.
Лицо мое, как простыня после секса, смято,
влажное, теплое, согрето твоими пальцами.
Сейчас я хочу покоя, а не разврата.
Мои глаза на лицо присели уставшими
повидавшими мир скитальцами.
Мне любить и лелеять тебя охота,
охранять тело твоечасовым.
Чтоб когда я увижу Бога,
с уважением пожал руку мне Серафим.
Гладил бы канделябры пальцев,
целовал бы твой гибкий гитарный стан.
Кружил бы в долгом прекрасном вальсе
и вписывал бы имя твое в каждый новый роман.
Я без тебя не смогу, не могу и не мог.
Ни в холодную зиму, ни в жаркое лето.
Посвятил бы тебе я сто тысяч строк,
если бы, конечно, я был бы поэтом...