А знаешь... сегодня так тянет уехать
от мокрого месива на тротуарах
и от приглушённого тёмного эха
в подъездах,
от бледных прохожих усталых,
от города, от запоздалых рассветов,
которые тянутся по небосводу,
зажатому серо-лиловым корсетом
из туч и домов,
и в дороге, по ходу
смотреть, как мелькают столбы и разъезды,
вокзалы, заправки, машин вереницы,
оставив для прессы все эти протесты,
звонки смс-ок, истории в лицах,
истории в буквах, истории в ранах -
всё мокрое месиво разных историй,
чтоб как-нибудь утром, ещё спозаранку
проснувшись,
увидеть зелёное море,
которое будет смеяться и станет
уже через час ослепительно синим,
а к ночи - большой фиолетовой тайной,
где строем плывут корабли и дельфины,
а после увидеть, как тёплые звёзды
летают по небу, по звёздному кругу,
и думать, что - да, что, конечно же, поздно,
но всё же в глаза изумлённо друг другу
смотреть и смотреть,
но не думать об этом.
А просто - молчать и смотреть, и не помнить,
что всюду зима, а не светлое лето,
что мы - в полусумраке замкнутых комнат,
что там, в городах за полями кружится
то праздничный снег, то ветра и метели,
и странные сонные чёрные птицы,
которые осенью не улетели,
и даже не помнить о том, как дриады
купаются в море под искорки смеха,
поскольку довольно того,
что мы рядом.
И, собственно, не обязательно ехать.
Уехать
© Copyright: Григорий Невер Грин, 2011
Свидетельство о публикации №111122805232
Свидетельство о публикации №111122805232
Рецензии
Спасибо за тему и взгляд на неё, Григорий.
И моему ЛГ вдруг захотелось уехать. Конечно, чтоб возвращаться... иногда, но уехать. И не понять чего больше, уехать от, из или куда и к кому.
Почти драматургия, с её внутренним конфликтом получилась.
Я может от того отверг Париж,
Когда он рвал мою судьбу зигзагом,
Что чувствовал, как ты огнём грозишь,
Мечту украсив австралийским флагом.
Не в ритме сердца бился тот момент,
Или твоё через года я слышал?
Но ты мне даришь целый континент,
Какой тобой теперь мне много ближе.
О, сколько в нём намешано всего
И запахом твоим, и жизни складом,
Что мне, поэту мало одного...
И жаждется пожить под новым флагом.
Там, у тебя в мансарде телескоп,
В который видятся другие звёзды...
И мой полнее также гороскоп
Иным азартом раздувает ноздри...
Я может быть до одури замёрз
В стране снегов и вечных бездорожий.
Но чем страстей оттаявшая горсть
Тебя пробрала в Питере до дрожи?
Что побудило в ночь со мною мчать,
Чтоб Питер ощутить приятной кожей,
Под эти звёзды захотеть мечтать
Твоей душой, на наши непохожей?
А я твою загадку наугад
Решить хочу без всяких вычислений.
Я не решать мозгами очень рад,
Мозги соскучились по нужной лени.
И к маме с батей тянет привезти
Тебя, живущую у кенгуру, другую,
С которой начало уже везти
Их сыну, и, как кажется всухую.
Но если просто в роскоши пожить,
Разнообразий для меня сманило,
Прошу, не дай тому случиться быть,
Чтоб не случилось так, что это было.
Но коль твой мир не сможет запретить
Писать стихи надрывные, как прежде,
А рифмы станет новые дразнить,
То ль стану я среди поэтов нежив?
А если я узрею красоту
В неспешности потребную другую?..
И прекратив об этом немоту,
По-старому, без драмы зарифмую.
То стану ль хуже людям я поэт,
Моей судьбы ли там лежит дорога?
Но и суда людского вроде нет...
Поэта судит провиденье Бога...
На верно я не зря отверг Париж,
А австралийцам от того не хуже...
Но мне плевать на всяческий престих,
Но вольный вдох мне твой, как воздух, нужен...
Шаталов Роман 28.10.2019 05:47 • Заявить о нарушении
И моему ЛГ вдруг захотелось уехать. Конечно, чтоб возвращаться... иногда, но уехать. И не понять чего больше, уехать от, из или куда и к кому.
Почти драматургия, с её внутренним конфликтом получилась.
Я может от того отверг Париж,
Когда он рвал мою судьбу зигзагом,
Что чувствовал, как ты огнём грозишь,
Мечту украсив австралийским флагом.
Не в ритме сердца бился тот момент,
Или твоё через года я слышал?
Но ты мне даришь целый континент,
Какой тобой теперь мне много ближе.
О, сколько в нём намешано всего
И запахом твоим, и жизни складом,
Что мне, поэту мало одного...
И жаждется пожить под новым флагом.
Там, у тебя в мансарде телескоп,
В который видятся другие звёзды...
И мой полнее также гороскоп
Иным азартом раздувает ноздри...
Я может быть до одури замёрз
В стране снегов и вечных бездорожий.
Но чем страстей оттаявшая горсть
Тебя пробрала в Питере до дрожи?
Что побудило в ночь со мною мчать,
Чтоб Питер ощутить приятной кожей,
Под эти звёзды захотеть мечтать
Твоей душой, на наши непохожей?
А я твою загадку наугад
Решить хочу без всяких вычислений.
Я не решать мозгами очень рад,
Мозги соскучились по нужной лени.
И к маме с батей тянет привезти
Тебя, живущую у кенгуру, другую,
С которой начало уже везти
Их сыну, и, как кажется всухую.
Но если просто в роскоши пожить,
Разнообразий для меня сманило,
Прошу, не дай тому случиться быть,
Чтоб не случилось так, что это было.
Но коль твой мир не сможет запретить
Писать стихи надрывные, как прежде,
А рифмы станет новые дразнить,
То ль стану я среди поэтов нежив?
А если я узрею красоту
В неспешности потребную другую?..
И прекратив об этом немоту,
По-старому, без драмы зарифмую.
То стану ль хуже людям я поэт,
Моей судьбы ли там лежит дорога?
Но и суда людского вроде нет...
Поэта судит провиденье Бога...
На верно я не зря отверг Париж,
А австралийцам от того не хуже...
Но мне плевать на всяческий престих,
Но вольный вдох мне твой, как воздух, нужен...
Шаталов Роман 28.10.2019 05:47 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.