Бог спросил... Пьер-декабрист

Бог спросил у Владыки Вселенной –
В чём причина ошибки моей?
В круговерти стремительно-бренной
Я не в силах увидеться с ней…

Той, которой до веку пленился,
Чей портрет у меня на столе…
Я всю жизнь, уж поверь, не ленился,
Создал Жизнь на уютной Земле…

Что же я получил в результате?
Смерть на всё заявила права.
Сделал Рай… только вдруг, и некстати
Появились для пекла дрова…

Не использовать их – невозможно,
И пришлось оборудовать Ад.
Это было, я знаю, безбожно,
И порой сам себе я не рад…

Где любимая? Нет её, нету…
Она скрылась, исчезла в толпе…
Сбросьте ночь, поверните мне к свету
Милый образ на тёмной тропе…

Но не вижу… Из глаз моих слёзы
Потихонечку льются дождём…
Белым заревом светят берёзы,
Мне с надеждой шепнут – Подождём…

На тугом притяженья канате
Держит Солнце планету свою,
По утрам в полосатом халате
В небесах на балконе стою…

Где ты, где ты, сынок мой родимый…
На кресте беспощадно распят…
А сказали, что ты невредимый…
Мысли, мысли… они-то не спят.

Не дают мне забыться в покое,
Роем ос мельтешат в голове,
Что же, что же я сделал такое…
Чёрный снег на зелёной траве.

Млечный Путь, как петля, захлестнулся,
Душит, душит в застенках ночей.
Слабым отблеском где-то плеснулся
Свет горящих в церквушке свечей…

Но молитва – лишь бегство от страха,
Не спасёт, не вернёт, не воздаст…
Лишь тяжёлая, чёрная плаха
Палача никогда не предаст.

Посоветуй, как это исправить,
Как невинно казнённых вернуть…
Научить управлять, а не править,
И страдальцу – тихонько уснуть…

Я и сам бесконечно страдаю,
Не прощая себе ничего…
Но верни мне, верни, умоляю…
Только Сына… хотя бы его…