тень Булгакова спит на Крещатике

тень  Булгакова  спит  на  Крещатике
укрываясь  туманом  Днепра
серп  луны  разрубил  ночь  надвое
и  висит  как  цыгана  серьга
Яшка  пепел  тряхнет  сединой
обрывая  не  простынь  экрана
а  нирваны  где  тихая  даль
о  которой  и  верил  едва  ли
а  не  то  чтоб  искал  или  ждал
и  дороже
и  ближе  твоим


ни  харизмой
ни  гением
ни

пониманием  сути  момента
сожаления  кость  что  людьми
здесь  не  ценятся 
сны  и  иное
что  не  вписано  в  золото  схем

ты
непризнанный  гений  терпений
и  умения  быть  где  другие
вьют  из  жалости  гнезда  себе...

как  романтик  последних  людей
ты  умеешь  беречь  крепче  стен
и  теплее  описанных  пазух
проливая  вино  на  экраны
простыней
где  любовь  как  стрела
или  нож  в  темноте  подворотни

не  пора  ли  лицей  Маргарит
открывать  нам  на  розовом  сайте
жёлтый  цвет  это  стены  квартир
коммунальных  где  прячутся  души
мирт  не  дерево
мир  не  земля
а  трансформер  ожившего  слова
протянувшего  ниточку  змею
там  где  тень  на  Крещатике  спит
чтобы  мы  научились  взлетать
босиком  из  болота

из  религий  последних  камней