Проклятый 41-й

Я чувствую, пройдет он через нервы.
Мне этот стих - осколком в животе.
Но вот он вновь, проклятый 41-й,
И со щитом, и на щите:

Уходят весело, под бой курантов,
Уверенные, радостно-возбужденЫ,
Цвет нации - кремлевские курсанты,
Элита. Генофонд страны.

Идет на фронт седая профессура,
В фуфайках, что скорее для бомжа,
Мальчишка юный и девчонка-дура,
Забыв предназначение - рожать...

И зная, что их жернов перемелет,
Шли на заклание, Христова рать...
Они ж и воевать-то не умели.
Они - безропотно умели умирать...

В животном ужасе кремлевские мерзавцы
Под танки толпами бросали их,
Как мясо пушечное, если разобраться,
С одной берданкой на троих...

В любые времена, коль бушевали беды,
При власти - разной и любой,
Но никогда не шел на фронт последыш,
Но младшего - не отправляли на убой.

Но младший - оставался с мамой,
Чтоб сохранить фамилию и род.
И лишь большевики упрямо
Под корень истребляли свой народ.

... Гляжу издалека на 41-й,
На них, погибших, взрослых и детей.
Мне этот стих - проходит через нервы.
Мне этот стих - осколком в животе...