Ты хранишь Асгард в ладонях своих,
Осторожно, тихо, никто не слышит.
Ветер-звон ночей в волосах затих,
Хоть и был порывист, напорист, лих,
И луна светла, и сегодня выше.
Из себя и слова родить живых,
Как рождали те, кто до нас хранили.
Мы почти из древних, иль молодых,
Нам как будто дали тогда под дых,
И теперь мы ищем узоры в пыли.
Так идут по миру - ты видел их.
Так же странствует где-то отец их Один.
Каждый, кто причастен - немного псих,
И неистов, и ищет всегда своих,
Но найдя других, все равно - свободен.
Асгардский блюз
© Copyright: Полеты На Чем Придется, 2011
Свидетельство о публикации №111122706324
Свидетельство о публикации №111122706324
Рецензии