На смерть

                «…я пел о золотых ее кудрях…
                И вот теперь она - холодный прах…
                А я без маяка…
                Плыву по жизни, правя наугад».
                На смерть Мадонны Лауры
                Ф. Петрарка.

Пишу на смерть, но не Лауры.
Еще различье - их немало…
Связали цепью нас Амуры
И в роднике любви купали.

Не наблюдал я воздыхая,
Как ладан постепенно таял.
В миг раздирал я платье в клочья,
Со страстью наслаждаясь плотью.

И не божественным сонетом,
Слегка обтесанным стихом.
Вы признаны давно поэтом…
Стою пред вами босиком.

Но в главном как же мы похожи:
И в горе сохраняем чувства.
Я добавляю только ложе,
А вы изысканность искусства.

Судьбой мы с вами побратимы,
Любимым стали вы поэтом.
Как жаль, что жизнь необратима -
Потом подробнее об этом.

В любви еще раз поклянемся -
Да будет вечности равна.
Не разу мы не обернемся,
Поскольку рядышком она.