Сквозь тишину, влетающую в окна,
Разомкнутую стрелками часов,
Едва заметен день. Сырой и блеклый.
Как будто сшитый из дрянных холстов.
Мне чудится, что за холстиной мертвой
Скрывается иной — реальный — мир.
И маятник, пластами дней истертый,
Кивает мне, как старенький кассир
В провинциальном маленьком вокзале:
"Мол, поезд есть, а мест в помине нет.
Мол, вы, представьте, сударь, опоздали
На несколько давно минувших лет. "
И денег нет на взятки проводнице —
Для жадной стервы в желтом парике.
И, видимо, пора всерьез учиться
Жить и работать в этом городке.
??.05.2006 — 07.01.2010
Провинция
© Copyright: Павел Ардабьевский, 2011
Свидетельство о публикации №111122702622
Свидетельство о публикации №111122702622
Рецензии