Натюрморт-2

Еще не раз придет туман на этот луг
Где наши виды, взявшись за руки, споткнутся
Как стебли под дождем они согнутся
И кровь возьмет загадочный испуг

Не станет красным красное в то утро,
Когда луна видна над телом у реки
Поднялось небо, руки Бога так мягки
Те, на которых мы живем со взором мутным

Милейший август в желтых снах, медовый Спас
Горят леса, сжигая будущие книги
Кант не издаст «Критику разума» ни в Риге,
Ни в Кенигсберге: луч познания угас

Темна на ощупь эта мокрая трава
Для сна не место, тем больней для умиранья
Не возлюбивших ждет на родину изгнанье
Слепы провидцы, пустоглазая молва

Береза спилена сухая для огня
Собака кость грызет, не выходя из будки
И зарывают в землю эти газовые трубки,
Чтоб в смертной камере опять убить меня

Священна ангелов война за наш удел
Плодоношенье слив не изменяет их гниенье
Ужасен стих, где только рифма про забвенье
И павших душ не отличить от павших тел

Наверно ночь, вода затопит горизонт
Спасется мысль от суеты букв алфавита
Давно да Винчи написал «Мадонну Литта»
Ты, Матерь Божия, прости за натюрморт

                110805