Болезнь

Мир как одна большая иголка,
А я по ней с улыбкой, чуть нервной, шагаю,
Пою строчки из песен Брайана Молко*
И пускаю венчики любимых цветов по маю.**

Я открыта, читайте меня как книгу.
Передо мной всё на ладони, как перед богом,
Захочу — улечу в Париж, Венецию, Ригу,
В Лондон, проткнутый старым Биг Беном,  как рогом.

Напополам исчерчены пыльные города
Где для себя и для вас я посадила алоэ,
Я кричу это в телефонную трубку. По проводам
Импульсы мчат истории про былое.

Но где-то в начале уже пошло всё не так.
Росла среди всех какая-то девочка Оля,
Будто она - маленький красный мак,
Распустившийся средь василькового поля.

С тех пор та самая девочка выросла раза в два,
Не путает жёлтых корейцев с японцами,
Без ошибок произносит и пишет слова,
Правда всё так же говорит с незнакомцами.

Я в этом мире вроде бы больше не мак,
Не тот  цветок серди василькового поля,
Но меня провожают глазами,отрываясь от белых бумаг,
Будто бы я необычная девочка Оля.

Увы, я больна и это неизлечимо,
Хотя пускай лечат и от недуга избавят,
Но все мои просьбы пока что уходят мимо,
Горбатого,знаешь,наверно могила исправит,

А причиной тому,почему они смотрят косо-
Мелкий, но веский изъян. Я срываю ромашку,
По губам течёт алая кровь из носа:
Моя болезнь - душа нараспашку.
--------------------
И мне не бывать ни в Лондоне и ни в Риге,
Я несвободна, и мир воткнулся в ботинки
Меня прочитали и как со старой  книги.
Вырвали с треском все цветные картинки.

00:00

*Солист группы Placebo
** Намёк на строки любимого автора - Маяковского.