Перебираю дни, как бусины, как четки.
Утекает время, как вода сквозь пальцы.
Бескрылой птице не страшны решетки,
Не взмыть ей в высь в свободном танце.
Пишу письма, в никуда, без адресата.
Туда индекс я не подберу, не угадаю.
Там ходят босиком по краешку заката,
На пушистых, белых крыльях там летают.
Туда берут лишь самых лучших, чистых.
Там ветер теплый, мягкий, ароматный.
И как бы не летал почтовый ангел быстро,
Мне не вложить в письмо билет обратный...
У самых лучших путь земной – подобен мигу.
Порой душе без тела легче и свободней.
Не прочесть справа налево жизни книгу.
Запах слез впитался в линии ладоней...
Туда...
© Copyright: За Листопадом, 2011
Свидетельство о публикации №111122610525
Свидетельство о публикации №111122610525
Рецензии