***
Говорит мне о том...
Как одиноко консервной банке,
Летящей высоко...
Теперь стоять, с Земли непашной,
Смотреть в прошедшее окно,
И коротать оставшееся прошедшее счастье,
где птицы не летают...
А Самолёты, своё век тихонько доживают...
Свидетельство о публикации №111122508551