Вокруг мелькают дни,
И я гляжу на них,
Обманчиво зыбки
Их плечи и ступни.
В неясной вышине
Мелькает чей-то цвет,
Вот прыгнул в кривизне
Неправильный ответ.
Зеркал поспешность смыв,
Нарисовал иглу,
И про игру забыв,
Я понял, что курю.
А дым рассеял мрак,
И я втянул его.
И утка скажет кряк,
Ведь стих не про нее.
А кто поймет о чем
Пишу своей рукой,
Тому, взмахнув плечом,
Отвечу: Ну и что?
Накурен, напряжен
Я отдыхал в тюрьме,
И в этой кривизне
Я понял, что я спал.
А в детстве детвора
Не знала про игру,
Рубил сосед дрова,
А я курил иглу...
Утка
© Copyright: Толеген Избасар, 2011
Свидетельство о публикации №111122506981
Свидетельство о публикации №111122506981
Рецензии
