Если б я был художник

Если б я был художник,
То смог бы нарисовать -
Летний утренний дождик,
Что не дал мне поспать.

Застучал он по крыше
Теплушки моей.
И я голос услышал:
"Выходи поскорей".

И я вышел на улицу,
И ветер затих.
Так пускай нарисуется
Этот сказочный миг.

Все вокруг будто замерло,
Наблюдая рассвет.
Должно сердце быть каменным,
Что б на него не смотреть.

Я стоял заколдованный,
И боялся нарушить покой.
Только дождь, нерисованный,
Мне кивал изумрудной листвой.

Вспоминал об ином...
Как с девченкою нежной,
Весь, до нитки промок,
Обнимался под ивой прибрежной.

Целовал ее руки,
И старался согреть.
После этой прогулки,
Мы могли заболеть.

И тогда мы не знали,
Что дома нас ждут.
Даже не замечали,
Как минуты бегут.

В ее синих глазах
Я видел чистое небо.
В сокровенных мечтах,
Где я с ней только не был?..

Ну а дождик все шел.
Я стоял заколдованный.
Вспоминал, как ушел,
От реки, нецелованый.

1995 год.