Я, наверно, устал… Эти месяцы были безумны.
Столько мнимых вершин и не взятых отрывистых нот.
На забытой гитаре в углу, точно флаги, приспущены струны,
Потому что давно отзвучал этот призрачный год.
И надежд не собрать, и уже к родникам не вернуться,
Всё сковал синим льдом матерщинник и форменный враль
Этот странный мудрец, пьющий ветер холодный из блюдца
Нескончаемых снежных равнин, уходящих в февраль.
Может, всё решено? Он, увы, не играет в орлянку.
По живому шьёт ржавой иглой или плачет навзрыд.
Как и праздник любой превратится в банальную пьянку,
Так и вход в зазеркалье в какой-то момент будет тоже закрыт.
Ты коснёшься стены, ужаснёшься, ещё не поверив,
Будешь думать… мол, как, отчего, почему и со мной?
Ключ жжёт руку, как лёд, от ещё существующей двери,
Где царит только мрак, отчуждённо завесив окно…
25.12.2011г.
Этот призрачный враль
© Copyright: Переделкин, 2011
Свидетельство о публикации №111122501283
Свидетельство о публикации №111122501283
Рецензии
Хорошо!
И "вход в Зазеркалье", и "ветер холодный из блюдца" - сильно, небанально, метафоры органично вплетены в тело стиха, концовка великолепна. Респект!!!
Анна Германова 11.02.2012 21:05 • Заявить о нарушении
И "вход в Зазеркалье", и "ветер холодный из блюдца" - сильно, небанально, метафоры органично вплетены в тело стиха, концовка великолепна. Респект!!!
Анна Германова 11.02.2012 21:05 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.