На столе скучает книжка записная,
Так давно я не писал поэм.
А о чем писать уже и сам не знаю.
В этой жизни множество проблем.
Я писал о жизни, о любви, о смерти
Я писал о будущей весне.
Только осень я любил, поверьте
Наяву, в картинах и во сне.
Я искал ответы на вопросы,
Что там, в будущем нас ждет?
Вроде в жизни все так просто -
Путь осилит тот, кто по нему идет.
На столе скучает книжка записная
© Copyright: Алим Аблязов, 2011
Свидетельство о публикации №111122409198
Свидетельство о публикации №111122409198
Рецензии